En cours de liquéfaction.
Petites gouttes d'H2O en décomposion cellulaire.
Passage d'un état palpable à l'invisible.
Vapeurs d'eau, condensations et moisissures.
Autour d'un thé Kashmir Tchai de Kusmi Tea.
Que s'écoulent toutes les Russies dans mes veines.
Et toutes les mers en furie dans mes artères.
Les iris plongées dans le sel.
Vague et petits naufrages.
Cauchemars et rêves avortés.
Des petites pilules du bonheur qui anéantissent les blèmes étoiles de la quiétude.
Que ne naissent pas les doutes et les râles.
Désillusions et quotidien.
Sous un chapeau perméable.
Aussi noir que ce qu'il couvre. Cernes et autres pécadilles de l'esprit.
Se dispersent les lucioles dans la fraîcheur d'une aube.
Couleur mélasse.
De la tête aux pieds, imbibée.
Fracturée à l'eau de pluie et aux petits larmes asséchées.
De gorgées bienveillantes en remontées acides, s'accumulent les écumes.
Les lexiques martèlent le cerveau inondé d'un rien.
Diluviennes inepsies aux saveurs assassines.
Petites bottes en caoutchouc rose percées.
Monte le niveau de l'eau, jusqu'à la bouche frôlée.
Barrage de la sensation.
Digue de la pensée.
Rompus.
Les plâtres de la raison prennent l'eau comme du coton.
Et chantent les noirs oiseaux sur le gris horizon.
Les nuages ne sont que de passages.
Mais, à l'infini, se dédoublent.
Des trous et des fêlures.
Des oublis tant priés et des sentiers disparus sous les vagues.
Fuir sous la pluie.
Le nuage ficelé.
Du poignet à la boucle onctueuse aussi sale que les yeux du poignet.
Noyée la gorge d'eau brûlante.
Purger les petis maux qui n'en sont pas.
Couper la cordelette.
Se perdent les traces.
Happée dans un raz de marée sans orage annoncé.
Riez.
Il n'y a plus que cela.
Folle. A délier.
A laisser s'envoler dans les brumes des pluies traquées par l'astre royal.
Absent(e).

Tombent les pluies.